В школе, я всегда считал своим «коньком» сочинения по литературе. Отличная ведь штука сочинение по прочитанной книге. Анализируешь, фантазируешь, нагло врешь… и на все у тебя уважительная причина. И в основе всего конечно же солидное произведение классика, а не твой неудержимый генератор случайных чисел.
Школа давно забыта, а вот читать книги я не перестал. И периодически возвращаюсь к идее заставить себя писать о каждой прочитанной книге. Но все как-то не складывается и не складывается. Ясное дело, объяснял я себе, — обленился совсем. Признавал свое поражение и шел читать следующую книгу.
По-новому взглянуть на «сочинение сочинений» помог мой собственный очерк «Изобретение лжи». Оказывается, творческая буря овладевает мной именно в процессе поглощения произведения искусства, а не после того как книга (фильм) отправляется на полку.
Традиционно подразумевается алгоритм: прочитал — обдумал — написал. Но на практике, мало какая идея способна удержать внимание читателя после того, как смолкает последний диалог. И дело не в измельчании идей, а в возросшей плотности информационного потока. Свято место пусто не бывает. Стоит удалиться одному оратору, как на трибуну, к микрофонам моего сознания взбегает следующий (фильм, сайт, роман). И сдерживать его мне совершенно не охота. Как же писать?
Выход видится мне в упрощении процесса и переводе его в риал-тайм. Получается эдакий Твиттер:
- «21:30. Читаю 4-ую главу Войны и Мира — искренне прусь»,
- «22:40. С трудом прожевал вторую часть. На третью меня не хватит — сюжет банален до зевоты, хотя язык просто очаровывает»,
- «23:15. Ну ни хрена себе! Все на Гоголя!».
Что-то неизбежно будет потеряно. Глубина, проработка мыслей и работа над текстом просто «идут лесом». Но это лучше чем забвение. Ведь не секрет, что все незакрепленное должным образом, в скорости будет смыто за борт и в лучшем случае оставит после себя лишь пару царапин на палубе моего броненосца.
Это и был Новый жанр, о котором я вопрошал в заглавии. Наверняка все это уже неоднократно кем-то изобретено. Плевать.
- 23:49 Он спалился! Тупо спалился, как дите неразумное. Мне плакать хочется, до того смешно следить за таким лопухом. Автор, небось, с себя рисовал… красава.